Maldito escritor

Rosas blancas, que velas negras, todo ello por amor a un ángel caído. Rosas rojas, que velas blancas, todo ello por un respeto a todo lo que nos rodea. Todo es relativo, todo es aparentemente normal, pero no es así. Hay algo en el ambiente, que se huele, que se palpa, pero que  no se ve. Todo ello, me hace escribir, como un león dormido. Todo aquello que me rodea, deja de existir, como si fuese algo efímero. Me adentro en un sinfín universal, en un mundo paralelo, en el cuál no existo como tal.

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                                    -      El Universo en sí, el Cosmos, me viene a mí y me hace escribir.

Qué será de un servidor, cuando ya no exista en este plano, ¿me dejarán venir de visita, tocaré a la puerta de aquel que sea bienvenido o qué?, no lo sé, son preguntas muy inciertas y traicioneras, no las sabe nadie. Todo es como el acero, todo es fuerte como el agua, que no deja de correr por los manantiales, al igual que lo hace la sangre fluye  por nuestras venas.

¡Adónde me encuentro!, ¿qué será de mí?, si ahora ya sé que seré lo que seré, si es que no me engañan y debo y me dejo llevar por la escritura. Porque todo no está ni dicho ni está ya inventado. Todo depende de la fuerza de voluntad de cada uno, de las vibraciones propias que sienta y en ello no depende nadie. Solo tú puedes terminar el ejercicio de la vida, pero no te salgas antes de terminar, que solo todo acaba de empezar. Todo es así, todo no es negatividad en la Oscuridad, todo es como debe de ser y por ese motivo soy un Ser, una alma diferente, que es capaz de conectar con aquellos que ya no son en este mundo.

Suena una música a través de los altavoces de mi casa, escribo torcido o el torcido seré yo, quién sabe, a saber. Todo depende de con el prisma que se miren las cosas, el árbol puede estar más recto que una vela o esta estar deshaciéndose poco a poco, todo depende de la intensidad de la llama. Zigzaguea una serpiente por el suelo, rueda que rueda alrededor de las patas de la silla donde estoy sentado, enfrente, el portátil por el cual escribo, me dejo llevar por la música que suena y suena por unos grandes altavoces.

¿Qué será, será?, seré un buen escritor o solo seré un mediocre charlatán de las frases impresas, quien lo sabe, a saber. Entra la luz de la Luna por la ventana, sufro el Sol por la mañana y por el atardecer, ¡ay!, por el atardecer me entretengo a ver por la ventana las lindas mujeres que salen de la fábrica textil de enfrente. Como si fuese un pase de modelos, desfilan por la ancha acera, subiéndose en sus coches, se les sube hasta las faldas y yo, cardiaco, me va da un colapso, al ver preciosas piernas de jóvenes damas, que ilusionadas terminan su jornada laboral.

Dejo fluir la sangre por mis venas, las venas de mi cuerpo, un cuerpo ya adobado y que ya ha entrado ya en años. Hago lo mismo con mi energía y toda aquella que quiera atravesar los límites de la realidad. Intento ser como un cohete, lanzado a la luz o a la Oscuridad, porque todo aquello que se ve, se toca. Porque todo aquello que nos huele, que se siente o se puede saborear, significa que es real. Pero lo que percibimos de alguna otra forma, lo cual percibimos o intuimos de alguna otra manera, no es real. Que vengan los científicos y que hagan estudios sobre esto. Continuarán estudiando sobre el Universo o se olvidarán de emplear tiempo en estudiarse a sí mismos.

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                    -      Es triste pero cierto, es verdad o es mentira, todo lo que relato y enfrente, solo tengo la  pared blanca de una habitación que da a un patio interior. ¡Ja!, no lo sabréis nunca.

Uno de mis mayores secretos, es mi ubicación, dónde me encuentro a la hora de entrar en aquello, en aquel que es y no es ya de este mundo. Todo es como es, porque el Todo lo ha querido así, ni gigantes ni dioses, solo el Todo. Una vibración cósmica que nos ha sido revelado en secreto y solo yo y solamente yo, soy el actor que entra en escena. Diferentes papeles, diferentes roles, pero en definitiva solo soy yo.

Escuchando mi música, suenan las guitarras distorsionadas con una voz atronadora. Me hace pensar y solo divagar, pero es que realmente es el que siento. No estoy solo yo, mi cuerpo vibra y se emociona. Está cerca de mí, siento su voz, su respirar y huelo hasta su mal aliento y es que en aquellas épocas, la gente no estaba de beber refrescos. Quién sabe de dónde viene uno, solo sabemos que hemos sido concebidos y por tanto, estamos en este mundo. Un mundo que no despertará y seguirá como un león dormido, por los tiempos de los tiempos. No sé si despertará o sí, quién lo sabe. A saber.

                     -  ¿Cómo saber de verdad que el diablo está en ti,  cómo saberlo de verdad?

–          ¡Hola ángel!,  buenas tardes tenga usted. Enciendo una vela, da igual el color de esta.

¿Quién lo sabe de verdad?, a saber. Todo depende de lo que depende y todo cuenta para lo que cuenta,  porque tienes entre tres idiomas de que te salgan para afuera. No es posible lo que se hace, yo puedo arreglar, yo puedo escribir, yo puedo contar y puedo decir, que sea de verdad….

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             -         De verdad tú, vente tú, que yo no me lo creo. Pues yo mientras escucho una canción, veo que enervas ante todo el aceite hirviendo, qué voy a hacer. Qué más razón en uno sabes, que domina todo lo de aquí, qué es libre.

Quizás fue en una anterior vida, pero me suena su vibración y todo me huele a recuerdos. Todo es como es, ¿porqué, sino iba a venir a mí? Todo me hace llevar, me hace llegar a un sitio, a un lugar que no es desconocido para mí. Entonces y solo ahora, le hago o me hago yo mismo escribir cierta conversación.

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                 -               Quién sabe la verdadera verdad, entiendo yo, solamente iba con reflexión digo y hago lo que yo creo conveniente, pero eso es verdad o es mentira o solamente la triste alegoría de algún Ser querido muerto.

Como en un cruce de caminos, me encuentro. Como en un desvío opcional estoy y no sé qué sendero tomar. Solo escucho el viento, no hay ni rayos ni truenos, solo la voz de aquello que no suena o al menos, y digo al menos, nosotros no somos capaces de recibir. Hay un cruce, alguien o algo, me hace relatar…

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                    -               ¡Xenia!,  por dentro soy negra. ¿Es libre el sueño de que eres libre?, que vas con tus alas.

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                -        Detrás, tremendo yo me siento, satisfecho yo me siento, contento. ¿Pero, porque?, porqué el diablo está dentro de mí, ¡no!, la verdad maldita.

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                         -          Escritor, todas las formas están malditas y todo lo que tienes dentro de mí y qué haces que diga, que diga, qué hago aquello que no quiero y te salgo porque solamente se ha querido realmente una vez, solamente lo real es todo aquello que no es mentira.

Entre los cimientos de aquellos que el orbe, entre los cimientos de aquello que es ya enterrado en vida, ya sé qué os sobrevive en un coma consciente. No sé, durmiendo ayer qué pasó en el bar, la paz. Entró ayer aquel que no es bienvenido, ¿qué será, que será porque todo aquel que es bienvenido no siempre es bueno? Libertad es todo aquel que realmente es bienvenida, noche de que campa a sus anchas.

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                        -    Soy Raquel, solo aquel que no quiere ser es y será el conquistador del paraíso terrenal, todo aquel que nace muere, todo el que se muere se transforma y todavía  se transforma más ya que renace. Se transforma, es un ser valiente. ¡Gente!, ¿quién es y todas aquellas que será?, que será porque será enseñado más. Por favor dejemos de soñar y vamos, vamos realmente a lo que queremos vivir realmente y deseamos. Lo hacemos, hacemos que en el día, todo aquello que gozamos de verdad todo eso será libre y todo lo escrito quien sabe, a saber.

El real o el irreal es todo aquello que queremos creer o nos dice nuestro cerebro que es cierto... Tengo toda la tarde para entenderlo o comprenderlo... y pasarán años y quizás… La Luna la tenga más cerca y me pueda acoger lejos del Sol abrasador.

Que suene la música, que suene el rock, yo solo soy un más. ¿Está vivo el que me habla, no o sí?,  nunca se muere del todo. Siempre la energía ni se crea ni se destruye, simplemente se transforma y yo ahora hago de escribiente de aquel que hace fluir su energía por dentro de mí.

Me dice, me habla, me hace escribir, que suene el rock… son simples notas o es un relato o es.... A saber.

Qué fueron de aquellos días que reíamos  (me dice), mientras el humo entraba en nuestros pulmones.  Que serán de aquellos días de risas y humo, que ahora han quedado sumidos en la tristeza de nuestros coros. Ya no hay vuelta atrás, quizás me sobresale una leve sonrisa. Pero los días de risas y humo, han quedado para la posteridad. Aquellos días que deseaba que llegaran las horas, aquellos momentos de soledad compartida en la cual las risas eran nuestras compañeras. Que serán de aquellos días, de aquellas risas y humo, humo que suma en el ambiente, haciéndolo perpetuo. Siento de nuevo la soledad, una soledad y un llanto contenido, contenido para no entrar en un mar de tristeza. No puede ser, sería tan fácil entorpecer. Sería tan fácil volver y recaer.

No escribo solo, escribo con la música de fondo, aquella que tú bien sabes y es que eran de días de risas y humo. Humo negro, humo blanco, qué más da. Solo dormitaban en nuestros pulmones y éramos pasto del fuego de la injusticia y de todo aquello que no se ilumina. Solo las antorchas iluminadas por un intenso fuego, eran testigos de nuestra complicidad. Nadie más sabía de nuestra existencia ni siquiera una sombra, puesto que siempre era por la noche y entre nuestro anonimato, éramos capaces de echar unas risas. Que nos come el mundo, porque nosotros nos fumábamos su humo. Pulmones llenos de risas, de risas y humo....

Suenan los tambores de la libertad, suena el jinete a galope. Su caballo al trote es todo lo relativo, como la vida misma todo que nos hace abrazarnos. ¿El libre albedrío, cómo es posible? , porque no querer ser que nos haga ser como somos, es la gran pregunta que me esperan la gran respuesta. ¡La tenéis!, yo no la sé, pero vosotros…  Yo solamente conozco que te conozco, solo ser lo que sea es diferente de las más diferentes ambientes en diferentes planos, en la oscuridad quién es quién. Cómo se escribe todo aquello que es verdad o es mentira, como sabes lo que realmente es alegoría o todavía antes aquello de verdad, todo puede ser o todo no puede ser solamente reflexiones de algo y algún bloque de notas de ellos escribe y escribe, para semántica te escribo lo que voy a decir.

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                                     -     Abertura del ambiente. ¡Hola!, es posible que todavía creemos que es verdad o es mentira, cómo es posible que todo aquello que creemos que es mentira y real o simplemente irreal sé lo que vemos y lo tocamos. Percibimos una gran energía, solo estuvimos, de verdad todas que descubrimos todo aquello que es verdad o será mentira. Yo camino y por donde camino yo estoy sentado en el sofá, sentado en el sofá o en una silla con un portátil. Lo escribo también a mano o solamente estoy hablando por el móvil solo, completamente solo, como si fuese mi propio gran hermano mayor, que no se sabe todas ya que aquella que creemos es relativa.

Bailemos un vals en Viena, bailemos una sevillana en Sevilla, dime lo que tú quieras. Quiero bailar este ritmo de la música, esa música que me entra por un oído y me sale por la boca, estos, de la boca para relatar. Escritura vamos, tus ojos de nuestros ojos, hermosos cerebros todo lo que se pide a vosotros era culpa mía, porque estoy todo mal escrito y todo depende de qué depende. Todo es que se fastidien todos aquellos que me inventé alguna que otra historia, descubre dentro de mi cuerpo, dentro de mi alma, porque hoy estoy así llena de alma llena de vida. Todo es relativo, todo es relativo porque si qué es la botella medio llena o medio vacía. Lo relativo es qué estás vivo, lleno de  energía y muerto de cansancio, apuestas medio vivo o medio muerto el poder estar vivo o muerto que estás energías no desaparecen nunca.

Hay una corneta, toque de bajada de bandera, últimas buenas noches amigo, buenas noches capitán y todos vamos a descansar. Todos nos vamos a dormir menos yo, sí escribiendo, sigo escribiendo tratando y relatando siempre. Cuento que voy contando, pero qué más da lo que voy diciendo, hablando todo está escrito. Este maldito papel apunta de que, danzando a punta de cornetas, cantando quién sabe alguien va disparando frases en mi mente.

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                                   -          Príncipe de las tinieblas, tú sí que sabes quién eres. Entrar es pobre realmente, lo que eres es de una época, es un tiempo de locura. El agua, ¡ay!, el agua se torna oscura.

La roja de eso, son cuentos chinos en tu interior qué será, será. El ambiente para una llamada de verdad a un príncipe que no hay mayores creo que uno mismo. Ella quiere decir que quiere someter a un excremento mental,  porque todo es relativo. Pero, es que es que es poder ir poder ahí, el poder por la noche hace fuerte porque yo ya  he dicho lo que no te mata te hace más fuerte y es verdad.

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                         -  Yo no hablo de lo que no tengo que hablar, aunque sea así quién sabe y no destruir, todo saber todo, es tendencia antes de subir a otro nivel, para ciertamente si quieres saber más quieres, saber más libre eres  y más puedes hablar con la noche con una vida al día, voy a ver al cóndor volar de alegría.

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                                      -     Aparta la cortina transparente y me verás, no soy humo, soy tu verdadera verdad. Soy un espejo roto, una lágrima en el suelo, que estalla en un sordo sonido. Aquella que el destino, te tenía reservada para tú y que tú no conseguías ver. Es donde es, ante tuya. Solo hay una barrera que por norma general, se levanta con la edad. Qué haremos si esto es así, demuéstrame que todavía eres capaz de crear y yo te soplaré el humo a la cara.

Porque con él, verás a través de la tela transparente, esta misma que nos une y nos separa. Esta que nos sigue y nos une, como si fuéramos hermanos de sangre. No me da tiempo, no me surgen minutos en mi reloj, que anclado en el pasado no deja correr las horas de forma rápida y alegre. Se va, se desvaneces. Mi corazón queda triste, pero intuyo y sé, que puedo entrar siempre que lo desee y traspasar los límites de la realidad. Sí, esa que no se ve pero existe.