El sillón del lector

                                           Un puro desalmado. Noche oscura, noche cerrada, son las estrellas que no se ven tumbado en el prado verde de cierto lugar, estas están vacías de luz y de amor. ¿Qué será de aquello, de que no se ve? ¿A dónde irán las almas que se marchan y de dónde vendrán aquellas que empiezan una nueva vida? Todo es temor, todo es pánico y cualquiera, incluso el que narra, está a punto de cogerse a un hierro ardiendo. No sé si se me quemará la palma de la mano, ya que tengo el corazón helado. Solo voy, solamente enciendo una vela, para que esta haga de faro en un mar de Tinieblas. De pronto y solo ahora, me llama y me pregunta, aquel que tiene mil nombres. –                -¿Cuánto quieres por tu alma? O para ti no tiene ningún valor. Cuanto quieres o que quieres ...

                                          A la sombra del adiós. Pasea por el parque, ¿qué parque? Yo no lo sé, a saber. El Sol está en lo más alto y hace de testigo de aquello que puede ser él, su misma sombra.  Esta no dice ni su nombre ni tampoco se lo puede sacar nadie de la cabeza. Anda, camina ligero, pero no corre, nadie le persigue, solo su conciencia. Esa misma que día tras día, le martillea la cabeza y le ahoga hasta la garganta, para que no pueda decir palabra. Solo su “no fe”, su “no esperanza” en ver cosas que con los ojos, a simple vista no se puede ver, le hace arrastrarse por el suelo, dibujando una silueta ennegrecida por el Saber y no por la ignorancia. ¿Quién será, quién le hará caminar, en un sin parar? Está al otro lado, pero no el otro plano. Aquel que se desdibuja, como si nos reflejáramos en un espejo roto. –  ...